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他光膊坐在烟榻上，发呆，发抖。灰蛾扑电灯，他也像落了一身的翅子粉，左右不舒服。他早先从郊外开车经过时，情怀突放，在田野边上顺来一根绑牛角的麻绳，带着雨后芦苇的涩味。拿肥皂水洗干净之后，就叫捆仙索，用来谋杀他心爱的妓女。

——仿佛看到，眠凤躺在新舞台上，复眼般的大照灯下，侧着脸，肿胀着舌头，眼球泛灰，绳子勒入肉，死得不能再透了。但她又会说话，缓缓向着舞台上方转头，用话剧的声音殷切问道：“杀了我，大少准备逃到哪里去？”

“第一站当然回老家避避。”翁少蹲在灯架上看她，用皮鞋尖小心地拨动灯罩。光影换动间，死尸面目时而狰狞时而似水柔情。“如果差人来捉我，爹会送我出国读艺术。我写两个悲剧本子出了名再回来祭拜你！不要急，不要怕没人记得你。我心底挂住你——”他伸手在灯架间攀来晃去，光追着他。幕布上投出他广告剪贴画一样完美的侧影。眠凤不会动的眼珠亦追着他。

“我把你写进我的悲剧里。”他喘着，从上头跳下来，跳入布景墙的芦苇夜色里。少爷身带一种艺术的狂气，英俊得近乎不自然，所以站在几根塑料芦苇间，观者也觉有江风湿湿冷冷抱过来。眠凤孤单躺在木地板上，脸孔向着他，颈项绷紧，既是怕他拨开苇丛就这样逃跑，也是依恋地长看一眼：少爷脸上爬过鎏金月色，任是无情也动人。

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